| | Для автора:
я тоже, было дело, зарифмовал жизнь с ложью. а недавно полемизировал с Твиксом о сравнительной анатомии поэтического и остального. если эксплицировать мое побуждение, скорее всего, откроется усталость от сочинения ровных, как бы игрушечных строчек. видимо, я не настоящий поэт - или такой, которому требуется все время жизни, чтобы вырасти до своего языка. призыв из прозы раздается куда как ярче и глубокомысленней. к примеру, гений Саши Соколова порождает в одной из его поздних работ такое синтетическое вещество, которое уже затруднительно воспринимать в жанровом смысле:
"...итак, до свиданья,
всего вам самого удивительного,
возникайте в любое удобное, побормочем,
учтите только, что договор от одиннадцатого одиннадцатого тысяча сто одиннадцатого,
заключенный меж трубадурами и вертоградами в лице голосов их,
все еще действует,
все еще говорит к нам своим куртуазным верлибром
он говорит и касается всех нас,
которые суть голоса вышеназванных тех и этих
и легиона иных,
одержимых и призванных, очарованных и окрыленных,
а также и муз их, и музык, и музыкальных их инструментов,
и прочих,
коих не хватит вечности перечислить, существ и вещей
он касается нас, говоря об изящном,
касается и в конце последней, тысяча сто одиннадцатой песни своей,
шепотом напоминает:
ну, значит, договорились -
отныне от утренних сумерек и до первых звезд
об изящном – ни звука..."
:) |
|
