Ты вышёптывал буквы, строчки
И касался зубами нот.
А потом тихо выл до ночи,
Чертов сын, божий обормот.
Закрывал от себя любимых,
И кровил до утра стихом.
Да все ждал не весну, а зимы,
Не заботился ни о ком.
Не жесток ты, не плох, не резок,
Просто легче ничейным петь,
И куплет наживую резать,
Продавая себя за медь.
Просто кто-то спокойно дышит,
Вдох и выдох: учёт, контроль.
Ну а кто-то по краю крыши,
Через "аз", "буки", "веди",- в боль.
Потому что тогда есть выбор,
Потому что тогда ты жив.
То твоё, что отбил и выбил
У скупой, остролицей лжи.
То твое, что осталось в прошлом,
В настоящем ты беден, гол
И свободен. Но что ж так тошно?
Стоп. Здесь я уже о другом...Страница автора: www.stihija.ru/author/?zahra Подписка на новые произведения автора >>> |
