Чем пахнет солнце?

Конец августа. Какая поэзия? Нет поэзии. Жара прошла…осень. Вчера первый раз за долгое время надела куртку и обвила шею тёплым полосатым шарфом. А жалко всё-таки лето. Жалко. Скоро школа, колледж. Что меня там ждёт? Пишу, и мурашки по телу, а сердце пугливо замирает. Неизвестность. Что может быть хуже?

………………………..

Выхожу на улицу. Дверь на распашку - летняя привычка. Пора расстаться с ней. На улице холодно – в футболке не выйдешь. Я в клетчатых пижамных штанах и длинной кофте.

Вдыхаю. Воздух приятный – не ледяной, но прохладный. Такая свежесть кругом! Трава… все оттенки зелёного передо мной. Цветы увяли. Нет их. В выемке у задней стены – виноград. Большой. Пышный. Обвил всю стену – кирпича не видно. Приглядываюсь – вижу: кружочки-бусинки. Маленькие. Зелёные. А внутри косточка просвечивает. Это дикий виноград. Наш – собственный. Вырастет, нальётся фиолетовой краской и кислотой – соберём в кружки. Будем есть. Горжусь. Моя маленькая, ... продолжение»

оставить рецензию
отправить по e-mail