Если все стихи набрать двенадцатым шрифтом
И напечатать на лазерном принтере на листах А4,
Можно нашу планету стихами покрыть в три слоя
И при этом на ней не оставить живого места.
Тихо листы ложатся, а, может быть, это листья
Переделкинской осени Вознесенского? Пастернака?
Тронуто полотно мягкой беличьей кистью,
Но различимы на нем контуры водного знака.
В ряд собрались стихи самых разных поэтов,
И не поэтов даже, а просто так, рифмоплетов,
Трудно их вирши читать, но покрывают планету
Так же надежно они, как бык покрывает корову.
Их имена хранить память моя не в силах,
Хоть кого-то из них я и читал, развлекаясь.
Разворошить листву - словно разрыть могилу,
Пусть уж себе лежат, медленно разлагаясь.
Впрочем, имен-то нет, в лучшем случае клички,
Дескать, я, мол, - не я, хата моя, но с краю.
Вот и лежат теперь мнимые единички,
Чтобы себя согреть, нолики обнимают…
Только порой блеснет что-то как будто где-то:
Строчка поэта Хо, стих несравненной Мирры.
И отзвенит бубенцом, прежде чем кануть в лету,
Под ноги упадет пурпурною порфирой.
Ну а здесь отчего пусто? Наверно, смотрит
Глиняный пулемет, будто в чем упрекает.
Станешь и ты никем, глиняной пули посвист
В гибельный перелет за собой увлекает.
Впрочем, гляди, трава, здесь прорастает снова.
Вновь рождается жизнь, там, где молчат струны.
Что ж, нашелся поэт, он удалил слово,
Тихо уйдя вниз, словно дождя струи.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?gulevich Подписка на новые произведения автора >>> |
