По ней метроном настроен и шагомер,
над нею раскрыт, как зонтик, небесный свод.
Она проходит сквозь залитый солнцем сквер,
не слишком осознавая, куда идёт.
С плакатов противно лыбится новый мэр.
Вокруг - голоса да палой листвы гавот.
В газетах - "Спартак", в киношке - Орландо Блум.
А дома - хороший муж да бокал "Syrah"...
На ней деловой, идущий к глазам, костюм.
Походка стократ продумана. От бедра.
Да вот позитив никак не идёт на ум -
ни днём, ни ночами хмурыми, ни с утра.
Я так ей хочу напомнить про листопад;
про то, что с каких позиций ни посмотреть -
возможности стать счастливой глаза слепят.
Так было всегда и, видимо, будет впредь.
И мир, если разобраться, теплом объят.
И жизнь завершилась менее чем на треть.
Но месяц назад была зелена листва,
и не было у природы плохих вестей.
А нынче беда вступила в свои права,
и докторша в горбольнице сказала ей:
она никогда не сможет делить на два.
Она никогда не сможет иметь детей.
Хочу ей сказать: уйдут со двора ветра,
и в наших нелепых жизнях бывает всяк.
Но стынут в ее глазах угольки костра.
Я так бы хотел разжечь их, но я не маг.
Ей просто пора привыкнуть, давно пора.
Да только никак. Не в силах она. Никак.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
