Пропала наша - в сто десятый раз
опять найдя исход из лабиринта:
то ль уплыла куда-то стилем брасс,
то ль убежала в резвом темпе спринта.
Бывало, пропадала в Сомали;
бывало, исчезала на атолле.
И как теперь чинарик ни смоли,
искать ее - как будто ветра в поле.
Невидимо блуждает меж людьми -
свободная и больше не под стражей.
Ее буквально хлебом не корми,
а дай резон считать себя пропажей.
Когда-нибудь, сыграв в своем кино,
и даже не пытаясь скрыть усмешки,
она сама вернется всё равно,
чтоб через год опять уйти от слежки.
Опять сбежит на ист (или на вест);
и вновь пожмём плечами мы устало...
Всё меньше остается в мире мест,
где наша всё еще не пропадала.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
