Видишь ли,мама,дело в том,
что мне уже всё равно,что творится.
Грусть,алкоголь.. - всё в одном.
Бессонница.
Да,я когда-то был другим.
Светлее. Лучше,в конце концов.
Был огонек.Остался дым.
Но он растворится через пару глотков.
А дальше... по-новой.. взгляд опустошонный...
Идущие вразрез с душой шаблоны
фраз,эмоций.. просто жестов..
Смерть... ей возле меня самое место..
Ан-нет! Не приходит - брезгует..
Желает скрутить на трезвую..
что само по себе - глупо троху..
Когда я был трезвым? В какую эпоху?
Изломаны водкой размер стиха,
мелодия рифм... всё послано в букву "ха"...
Знаешь, мама я хотел вот,что сказать...
Мне просто тоскливо.. Я сделал вывод:
надо ложиться спать..
Во сне я увижу ту,
из-за которой смерть сладка...
ну это всё так... Пока.Страница автора: www.stihija.ru/author/?LIB Подписка на новые произведения автора >>> |
