Мы - поздние, мой друг: и я, и осень.
Мы оба с ней - почти, но не совсем.
Прислушайся к звучанью: "сорок восемь"
звучит слегка грустней, чем "сорок семь".
Фортуна по привычке смотрит косо -
так на орла взирает козодой.
Мне снова суета суёт в колёса
предметы, несовместные с ездой.
С теченьем дней - не потерять бы фейса,
не отдавать бы загодя бои...
Куда бы я ни плыл, кося под Фелпса -
везде, прошу прощения, буи.
Ну что сказать судьбе, капризной даме? -
она и так всё делает назло.
Так и живу, обложенный буями,
к чему привыкнуть крайне тяжело.
Но верю я: примчится свежий ветер,
прошепчет: "Не сдавайся и воюй!" -
и я забью на все буи на свете
прообраз точной рифмы к слову "буй".Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
