Книга открыта на двадцать седьмой странице.
Наглухо дом закрыт на десятой квартире.
Те, кто успел умереть, не сумев родиться,
уходят под стук молотков «раз…два…три…четыре…»
Дождем перечеркнуты наши тихие гости.
Азбука в стороны разлетается насекомо.
Мы, как и прежде, зеленые…Только от злости,
а не от юности, которая – в горле комой.
Словно с монетой во рту мы храним молчанье,
каторжно веруя в наступленье свободы…
А за спиною топчется новый начальник,
превращающий наше вино в сточную воду.
В позе рака-отшельника мудрено сохранять осанку…
Но всегда есть выбор – остаться стерильно чистым.
Глядишь, вчерашний строитель воздушных замков
стал бригадиром воздушных бульдозеристов.
А может и правда – пора становиться взрослым.
С бронированным взглядом заказывать гроб на вырост.
Только на коньяке и погонах исследовать звезды
и на все купола креститься – авось не выдаст…
Так беги, не оглядываясь, пока не подкрался опыт,
рук не свинтил и умения зреть не отнял,
ладонями впитывать влажный кирпичный шепот,
неприкаянной тенью взламывая подворотни.
Пусть проходят мимо звездные караваны
и живые слова отразятся во тьме озёрной,
когда полетишь над миром, кристально пьяный,
на сверхзвуковой, цепляясь за все заборы.
А когда патруль станет шарить за пазухой имя –
не найдет ничего, кроме глины в ладонях скитальца –
в этой влажной спросонок мгле поплывут над ними
облака, похожие на отпечатки пальцев.
2009.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мамаенко~Анна Подписка на новые произведения автора >>> |
