Краски кончились. Мгла. Словно в отпуск ушёл ретушёр.
Вроде ты не ушла и как будто бы я не ушёл...
Нет ни ссор, ни интриг. Тишина и покой. Статус-кво.
Просто твой материк отдаляется от моего.
Хоть тетрадь разграфи, хоть хватайся за ржавый штурвал -
Поздно. Ленточку финиша кто-то уже разорвал.
И грядущие дни - неприглядные, словно шушун -
превратят тектонический сдвиг в систолический шум.
Нам бы быть из пород, выясняющих, кто виноват,
от небрежных острот выпадающих в неадекват,
позабыть политес, измочалить себя до конца,
стать героями пьес под задорным пером Гришковца.
Но не выйдет, увы. Нам не сделать концерт из беды.
Будем ниже травы и, конечно же, тише воды,
пряча в сумрачный ил всё, что выпало при дележе...
Я люблю, как любил.
Просто это не в тему уже.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
