Заветный треугольничек бумажный
Из старой сумки вынул почтальон,
И, что идёт война, не стало важно.
Он жив! Он написал. Вернётся он?..
«Вчера был день тяжёлый, наступленье,
Сегодня – удержать бы высоту.
Минутка передышки, и под сенью
Блиндажной я пишу… Ты помнишь ту
Мелодию? Её в просторной зале
Играл оркестр, и близился рассвет.
Мы ничего тогда ещё не знали…
А я читал шекспировский сонет»...
Глаза бегом промчались до последней,
Короткой, тесной строчки: «Ты дождись».
Цепляясь за букашку точку, в след ей,
Кричала дата!..
…Не вернулась жизнь.
Сорок четвёртый – за окном с весною,
А в уголке измятого листка
Сорок второй пронзал истошным воем,
Слезой солёной на ладонь стекал.
А в сорок третьем, в марте похоронка
Пришла к его родителям.
И всё.
Мать голосила на сухую звонко.
Теперь как плачет, слёзы тихо льёт.
И вдруг письмо. Как долго ты летало!
Болталось между небом и землёй,
(Вдовой девчонка, не невестой, стала)
Хранило радость, вылилось бедой.
…Ещё он написал, но что – не видно:
Слова плывут, и где-то говорят
С ней почтальон, соседи… Строчки слитно –
Теперь в тумане, под листком и над.Страница автора: www.stihija.ru/author/?dddr21 Подписка на новые произведения автора >>> |
