Хрустят коленки тополиных листьев,
Дорожки парка – пышные боа.
Как хорошо, что их никто не чистит,
И спрятана подсохшая трава.
И нет мотива осени напевней,
А голос тихий, от простуды – сух.
Он еле шепчет песню… Слышен мне в ней
Призыв летящих с севера на юг.
Не знает осень суеты и спешки,
Печать покоя – вовсе не PR.
Свой первый ход заштатной сделав пешкой,
Она в цейтноте нанесёт удар.
Рябины тяжесть прогибает ветки…
Парк – крематорий высохшей листвы.
А дым так пахнет!.. Он совсем не едкий…
Близка мне осень, хоть всегда – на «вы».Страница автора: www.stihija.ru/author/?dddr21 Подписка на новые произведения автора >>> |
