Вокруг ни души. Колышется воздух зыбкий.
Окурки да одиночество. После бала.
Концерт, говорят, окончен. В футлярах скрипки.
И если ты что-то пишешь - пиши пропало.
Здесь прежде она ходила, она дышала,
куда эти дни девались, благословенны?!
А нынче - тебе под кожу проникло жало
и впрыснуло яд потери, взрывая вены.
А скепсис уже не катит, а с ним и опыт,
и с каждой попыткой вдоха - всё крепче сети...
Немного глотни из фляги. Здесь плохо топят.
Глаза напряги, прищурясь. Здесь тускло светят.
Теперь ты другой, и всё на земле другое:
пусты зеркала, и пластиком пахнет ужин.
Ах, как это всё же просто - попасть в изгои.
Лишь пальцами - щелк! - и ты, словно пыль, не нужен.
А помнишь, как плыл по комнатам полдень яркий,
как было вам вместе целого мира мало?
От полдня остались свечи. От свеч - огарки.
И если писать охота - пиши пропало.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
