Горит над нами чуткая звезда,
а нас несет неведомо куда,
наш утлый челн швыряет на порогах.
Бессонны ночи, окаянны дни...
Храни нас, Бог. Пожалуйста, храни,
разбрасывай нам вешки на дорогах.
Писать - легко. Труднее - не писать.
Часы в прихожей отбубнили пять.
И всё, как прежде - ночь, фонарь, аптека...
В стакане пузырится "Джинджер Эл";
рассвет далек, и снег пока не бел.
Покоя нет. Февраль. Начало века.
Как хорошо, что есть на свете ты
и право на объятья немоты,
на памяти внезапную атаку...
Еще всё так же одноцветна высь,
но мы c тобою знаем, согласись,
что эта ночь не равнозначна мраку.
Курсор мерцает на конце строки...
Но кроме Леты, горестной реки,
на свете есть еще другие реки.
Я вновь пишу. И снова - о любви,
с трудом подняв, как легендарный Вий,
бессонницей истерзанные веки.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
