Название: «Человек из человек»
Жанр: Очерк
Президент устало откинулся на спинку кресла… Выдохнул… Все тоже ощущение, все та же дрожь по всему телу… Да, говорят Заболоцкий умел рисовать портреты. Умел рисовать слабо сказано… Президент встал и нервно зашагал по кабинету. На столе лежал раскрытый томик Заболоцкого, на странице «Некрасивая девочка». Пепельница была полна окурков. Директор подошел к окну, взглянул вниз… Москва-река широкой поистине русской дугой огибала здание офиса… вдалеке был виден рваный след от дыма завода…небо было свинцово серое… солнца не было. Президент взъерошил рукой волосы, потер глаза – за последние дни он сильно осунулся – бессонница, под глазами образовались темно-синие сморщенные в гармошку мешки. Плюхнулся в кресло, закурил… Уже три дня как он вспомнил … вспомнил как в детстве, читая Заболоцкого, трясся и плакал над одним стихотворением, рыдал от искренней сердечной жалости и невыносимого страдания за несчастную, некрасивую девочку. Годы прошли, и вот он Президент: он богат, он никого не боится, он ничего не хочет, у него все есть, он все знает… Но вот несколько дней назад он вспомнил и задумался. Взял книгу, перечитал. И снова все те же чувства пронзили его. Он едва смог дочитать до последних строк – сердце бешено колотилось, руки судорожно вцепились в край стола, вески смочил пот…
Президент снова взял книгу. Пролистал несколько страниц… «Комментарии, критика.. в конце жизни Заболоцкий писал… «я немного лучше стал присматриваться к людям и стал любить их больше чем раньше» Этого еще не хватало! Две страницы и обе в точку..! Президент нервно кинул книгу на стол. Он никогда не любил людей, никогда. Он любил свою мать... любил отца… любил и любит жену, но их-то есть за что любить, а всех остальных? Нет он никогда не любил людей… Все, все люди делились в его сознании на победивших и побежденных. Еще лет в пятнадцать он понял, что жизнь состоит из долгих часов борьбы и еще более долгих часов посыпания головы пеплом, после поражения, или мимолетных моментов почивания на лаврах, после успешной схватки с окружающим миром. В школе он был неплохим спортсменом. Из него бы вышел неплохой стайер, если бы ни сердце. Он любил оставаться наедине с самим собой. Бег на длинные дистанции предоставлял такую возможность. Надо было лишь правильно рассчитать силы и не выключать голову. Никогда не выключать голову – это он понял в детстве и запомнил на всю жизнь. Те, кто бежал марафон, не задумываясь ни о чем, отключив сознание, попадали в бесчисленную череду напряжений и усилий, изматывающих физически и морально. Он же получал удовольствие. Он чувствовал скрытую гордость и умственное превосходство, когда на старте кто-то, ускоряясь, уходил вперед – он знал, что таким не выиграть. Все его движенья были четки и размеренны как работа часового маятника. Держась в середине, ближе к финишу он нагонял лидеров, и, получая вторую порцию удовольствия, обгонял их, хрипящих в изнеможении, не способных собрать волю и силы на главный рывок. Так Президент понял, что результат от долгой, утомительной работы порой зависит от пары секунд. Последнее главное удовольствие он получал на финише, когда первый, слегка подуставший, но первый пересекал черту. Десятки восхищенных, внимательных, взволнованных, злых, досадливо суженных глаз впивались в него. Он испытывал блаженство. Им восхищались, он нравился, им гордились, ему завидовали, его ненавидели, но на это наплевать, ведь он победитель!
Как-то он был с женой в театре. Давали «Отверженных» Гюго. Когда весь зал, затаив дыхание, напряженно смотрел на сцену, женщины утирали выступившие слезы, он, утомившись, перевел скучающий взгляд в зал. На губах застыла презрительно-насмешливая улыбка…слабые, немощные люди, не сумевшие вставить свою судьбу в железные тиски, как он. Президент сидел в ложе, и оттуда был виден как на ладони весь зал. Вот толстяк с красным вспотевшим лицом утирает слезы и сморкается, по видимому весьма мерзко, но его соседи не замечают этого- все увлечены действием; а вот прелестная, белокурая девочка всего лет десяти еще не все понимая в постановке заворожено смотрит и не чувствует как по ее щекам текут слезы. Президент потом несколько раз видел во сне эту девочку, с длинными белокурыми волосами и прекрасными мокрыми от слез глазами неподвижно устремленными куда-то вдаль. Тогда в театре он в первый раз засомневался. Но все равно –девочка и слезы постепенно забылись, а повседневный закон сильного постоянно давал о себе знать. И он делал как тогда в школе… на марафоне.
Президент нахмурился. Затушил окурок, опять встал… Так было и в жизни… он догонял, обгонял, топтал, побеждал. Нравилось это другим или нет. И в жизни он победитель… Так зачем же ему любить людей? Они не нужны ему… они слабы… они подчас беспомощны… они глупы…они завистливы и низки – значит их не за что любить! Не за что! И не надо! И он не будет… Но есть дилемма… Президент, досадливо морщась, потер лоб… ведь так хочется!
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Никита~Лазарев Подписка на новые произведения автора >>> |
