Постой, пусть закат тебе ляжет на плечи
Я еще не дышал, я ещс не дослушал твой смех.
Постой, ты можешь спугнуть этот вечер,
И мы потеряем друг друга во тьме.
Мы закрыли глаза и далекий придумали остров
Мы придумали ветер и себе имена
И не знаем пока, кто из нас на рассвете
Станет ждать, чтоб скорее укрыла волна...
Пикник
Асфальт ослепительно сверкает, не дает разглядеть встречную полосу, пока я давлю на педаль газа где-то в ста километрах от города. Каким образом получается так, что серый грязный день Ленобласти лишает меня зрения? Парадокс. Одновременно с управлением автомобилем на скорости 100 километров в час, я жую чипсы Лэйз со вкусом лука и запиваю эту отраву Кока-колой из литровой бутылки. Салон завален бумагами, пластиковыми крышками для фильтрационной емкости, отводами для наружной канализации, моими рисунками, книгами издательства Альтернатива и прочими необходимыми предметами. Из динамиков доносятся страдания Ревякина – у меня есть несколько кассет.
Уже скоро я приеду на очередной строительный объект, где буду изображать из себя Главного по Канализации. Или по кровле. Или еще по чему-нибудь. Перед глазами неожиданно проплывает лицо моей девушки – она говорит, что не читает книги, потому что ей это неинтересно. Из ее рта, помимо слов, тихо льется музыка в стиле R’n’B. Под эту музыку она научила меня трахаться, не испытывая эмоций (тут же на периферии сектора обзора промаршировала колонна роботов с металлическими членами).
Я отправил в рот горсть чипсов, и часть их просыпалась мне на брюки. Твою мать – это плохо отстирывается, химия вонючая. Я сбрасываю скорость и, с визгом резины по мокрому асфальту (пора делать развал-схождение), паркуюсь на обочине, взметая кучу грязного песка. Открываю дверь, стряхиваю чипсы на землю. Справа от меня тянется широкое безжизненное поле, кое-где разрезанное скучными линиями кустарника, слева – хвойный лес. Лес тревожно и обреченно шумит, и мне приходит в голову, что здесь не хватает белого щита с надписью «Добро Пожаловать в Твин Пикс».
Я закуриваю и застываю, уставившись на ленту шоссе, делающего резкий поворот метрах в трехстах от меня.
Посреди шоссе стоит девочка из снов. Мне редко что-то мерещится. Было дело – я переутомился, провел 12 часов за рулем, врезался в «девятку» на скорости 80, и после этого мне мерещились тени детей, кидающихся под машину. Но здесь все по-другому.
Я шаркаю ногами по асфальту, когда начинаю медленно приближаться к ней, стоящей прямо на разделительной полосе, улыбающейся мне сквозь влажный чистый воздух, сквозь блики асфальта, сквозь мое участившееся дыхание и дым сигареты.
И я понимаю, что, если подойду к ней ближе, то не смогу подняться с колен, не смогу оторваться от этого шоссе, от видения, от леса, поля, крика хищной птицы в небесах, шума крон над головой… И я подхожу к ней, и молча смотрю на нее.
- Почему ты так смотришь на меня? - спрашивала меня моя девушка.
Я не знал, что ответить.
- Просто так, - отвечал я, - Просто смотрю.
Серебряный крест на моей груди чуть холодит кожу.
- Убей меня, - прошу я тихо, - пожалуйста, убей меня, я больше не могу…
Девочка поправляет черные волосы и показывает мне язык.
«Нет».
Я слышу удаляющиеся шаги сквозь шторм алого моря сомкнутых век.
Через час я уже еду дальше. Потому что я знаю, что совсем скоро увижу ее снова. Калинов Мост заканчивается, и я врубаю что-то без названия. Петь я не умею, но здесь же никто не услышит, а акустика у меня в машине сделана отличная – своими руками – с динамиками высокочастотного звука. Из которых часто слышится ее смех.
Я доедаю чипсы, допиваю колу, снова закуриваю и отдаю себя скорости, ветру, небу и шоссе.
26 окт 06
Страница автора: www.stihija.ru/author/?VAD-DARK Подписка на новые произведения автора >>> |
