Нанизывает буковки курсор,
Как бусины на нитку, прямо в строчки,
Бег пальцев то замедлен, а то скор,
Послушен мне от буквицы до точки.
Из строк, что так натянуты, звенят,
Сплету узор и им украшу сердце,
И слов простых (люблю простые) ряд
Я настучу, чтобы открылась дверца.
Сама пишу, сама и рада тем,
Что сердцу хорошо, оно довольно.
Жизнь многоцветьем бесконечных тем
Мне помогает. И уже не больно,
Когда «глухие», слушая себя,
Не видят даже губ моих движенье,
Когда слепые (радуга им – зря)
Цвет грусти моей, радости и пенья
Не слышат. Я пишу, и всё равно…
Ведь не писать я просто не умею.
А моё сердце, слабое давно,
Украшенное строчками, теплеет.Страница автора: www.stihija.ru/author/?dddr21 Подписка на новые произведения автора >>> |
