Мы носили в карманах фиги, мы стеснялись Христа и Шивы...
Только нынче не те задачи, и лекарства не те, и ранки.
На плаву, на плоту, на бриге - всё равно, лишь бы были живы.
Ты - пустой документ в аттаче, я - в соседстве со спамом в джанке.
Старый конь борозды не портит? - что ж, доверься словесной манне.
Нам иная нудит пластинка, догнивает Доска Почета...
Наше бравое меццо-форте растворилось в густом тумане.
Ты сидишь в кабинете шринка, я сижу на транквиличём-то.
Где ты вырос и как ты прожил - эти фактики значат мало.
От тебя, хилый луч закатный, мы уже не убережёмся...
От предчувствия - дрожь по коже. И размеренно и устало
бьёт по нервам отсчёт обратный, словно кнут Индианы Джонса.
Мы себя выделяем в болде, мы себе разминаем плечи;
надоело ползти и тщиться, и менять на баланду силос...
Но однажды в горячий полдень, или, может, в прохладный вечер
что-то всё же должно случиться.
Невозможно, чтоб не случилось.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
