Я любил тебя, Ирина.
Даже, знай, боготворил.
Думал, что дорогой длинной
Мы пойдём с тобой одни.
Хорошо нам было вместе
Просыпаться, кофе пить…
Я тебе вот-вот невестой
Быть хотел уж предложить.
Мы б, Ирина, не тужили.
Ты и я – уже семья!
И без шума, и без пыли
Наслаждались бы, любя,
Этим миром, звёздным небом
И друг другом. В этом суть!
Но тебе ж не надо хлеба,
Дай ребёнка! Что за муть?!
Что за блажь и безрассудство
В твоей бабьей голове?
Ведь любовь – это искусство!
Ты поверь, Ириша, мне.
Все детишки-шалунишки,
Мелкота и крикота,
Все их мокрые штанишки…
И любовь уже не та!
Ни оргазма, ни экстаза,
Ни прогулок под луной.
То простуда, то зараза…
Кто же, Ирочка, со мной
Будет вечерами рядом
Про футбол и Уимблдон,
Про всё то, что мне так надо,
Говорить? Букашка? Он,
Что ещё и говорить-то
Не сумеет года три,
Кто, наверно, и на вид-то –
Несуразица?! Ни-ни!
Ухожу я. Расстаёмся.
Решено: идём в разлад!
…Ира, душка моя, солнце,
Я и сам всему не рад.Страница автора: www.stihija.ru/author/?dddr21 Подписка на новые произведения автора >>> |
