Говорят, что весна. Я синоптикам верю на слово.
Ими честно заслужен пропахший апрелем сестерций...
И в порядке вещей, если с ритма сбивается сердце;
я люблю тебя, жизнь, даже если ты снова и снова...
Наше прошлое вряд ли потянет на статус былого,
и не надо макать свою ручку в чернильницу, Герцен.
Мы искали и ищем. И значит, однажды - обрящем.
Потому как весна. Потому как нельзя по-другому.
Пусть журчат наши реки, покуда не впавшие в кому,
и стучит в наши двери умение жить настоящим,
вместе с теплым дождем и воздушным коктейлем пьянящим,
и с безродной тоскою, ещё не набившей оскому.
Мы надеждой себя слишком долгие годы травили
и привыкли к манящему вкусу медового яда...
И не то чтоб иначе нельзя, но иначе - не надо
в те часы, когда солнечный луч нас пронзает навылет.
Но окончен привал. Лишь идущий дорогу осилит:
это лозунг для нас, для людей неособого склада.
Наши игры с тобой всё никак не сверстаются в роббер,
в чем изрядная прелесть. Не время еще об итоге.
И, покуда застряли в пути погребальные дроги,
бес колотит в ребро и грозит переломами рёбер.
Пусть растает, как тучка на небе, дождинка на нёбе.
Мне не хочется знать, что написано там, в эпилоге.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |