Он скромник был и не батыр,
жил с тысячей табу,
но всё равно - держал он мир
за собственном горбу.
Он редко думал про "потом",
переступив порог.
Жена, детишек полон дом,
соха, перо, станок...
Всё той же чёрной полоса
была со всех сторон,
хоть в день он тратил три часа
на отдых и на сон.
Не видя солнца в облаках,
всё пил он будней яд...
Набрякли жилы на руках,
не знал улыбок взгляд;
лоб наклоня, пахал, как вол,
таскал десятки гирь...
Но как-то - плюнул и ушел
в буддистский монастырь,
где созерцанье и сады,
где пряны краски дня...
Его кляли на все лады
жена и вся родня.
Сменялся слух на пересуд,
сливалась с правдой ложь...
Его искали через суд,
да где ж его найдешь...
Лети к чертям, моя печаль,
как камень из пращи...
Друг, в этой басенке мораль -
не надо, не ищи.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
