Бред больного.
Палата растворилась в темноте.
Соседей перестреливает сон.
А я пишу стихи. Совсем не те,
Что пишет человек, когда влюблен.
Слегка по-графомански… ну и что?!
В больнице мозг становится мертвей!
Здесь что… простынки сделаны из штор?
А может, шторы здесь из простыней?
Заводят мысли в умственный тупик,
Озвучивая сладостную боль…
Закрыть глаза – и в следующий миг
Увидеть мертвеца перед собой?
Открыть глаза – а он и не исчез?
Со страху головой как дернуть – БАТССС!!!
И звезды вдруг посыплются с небес
На дно моих кофейных мутных глаз.
Метафора не блещет… как уж смог!
Да… в целом получился винегрет.
НО! Всё это потянет на стишок!
С пивком.
А я не пью.
И пива нет.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?LIB Подписка на новые произведения автора >>> |
