Играл оркестр в тени модерна.
Сверчки дробили звук колес.
Дул ветер, мне же показалось,
Что взгляд мой уложил овес.
В лучах заката нет той силы,
Чтоб тучи гнать. Там где-то дождь.
А ели целят копья в небо.
За тем дождем меня ты ждешь.
Летит все лишнее на шпалы:
Там мысль о тех, кто не со мной.
Из окон дождь меня коснулся
И увлажнил мой путь земной.
Не страшно... Это только память –
Она как прицепной вагон.
Была то станция Потери,
Но снова рельсы... цель... разгон.
Впервые задушила совесть
Я так легко. Слаба она.
Смотреть, молчать – вот пониманье;
Слова ж придумал Сатана.
Так почему ж мне не заткнуться,
Не бросить всё, чертям назло?
Бросаю щепку по теченью,
Плыву за ней, чтоб повезло.
Ветра вплетают смерть мне в косы.
Волна качает колыбель.
О, нет! Забылась... Поезд. Возраст
Не тот. И здесь не Коктебель.
Мечта сомнительного счастья
Улыбкой тронула уста.
И в восемнадцатом вагоне
Рисует память пустота.
7.7.7
Страница автора: www.stihija.ru/author/?HELLEN Подписка на новые произведения автора >>> |
