Треснувшими стеклами мир перечеркнут,
читаю вечерку - желтизна постранично
выползает на стены, теряя все более смысл.
А тень от бутылки похожа на перченный кнут,
свистящими соло палач говорит, что он – личность,
стегая по спинам любого, кто встал, но не вышел,
и трудно сегодня мне будет спокойно уснуть.
А мыши копошатся в углу, избегая пыли в паутине,
замолчали удары и снова играет Пуччини,
заглушая, как капает из старого крана ртуть.
Попытайся уснуть. Мы не боги, хотя тоже из глины,
нас слепили давно, держали в печи, вручили лучины,
чтобы в этой ночи нас зажгли маяками извечной любви.
Припортовость таверн, заполненных моряками,
за долгое плаванье не узнавших своих же детей,
ты споешь для них песнь об отчем угле и пыли,
это будет им знак, чтобы взявшись руками
танцевать хоровод у стола, не читать новостей.
Мыши снова вернутся и не будут пока уплывать -
их корабль на верфи, он источен червями,
он порвал паруса. Я отдал желтизну от газеты,
кнут они поменяют на ветер, ну а нам пора спать.
Свинцом некрологов, перепачкавшись словно углями,
отправлюсь на миг к берегам их морей, ну а ты -
застели цветастое небо, убрав земли покрывало,
чтоб когда я вернулся с отмытой душой к тебе лечь.
Да, одной жизни, конечно же, будет нам мало,
ничего, завтра я придумаю новых, и их будет не счесть.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Самокиш~Макс Подписка на новые произведения автора >>> |
