Будут звонить
Спросят кого-то
Придётся ответить:
Здесь таких нет
и вообще
Пушок земли,
Цветок пространства.
рамка фотографии;
Ничего не разобрать.
В окно упор глазами,
Внеочередной воздуха глоток
И вот уже в спину ветра поток
На улице,
всегда на улице,
Проклятье,
Улицы - дочери домов.
Что за семейство мы создали?
Ну и ладно, вопрос не в этом.
Лишь бы добраться до реки,
Шаг за шагом
и на мост
...Не остановить тот рост
Что в солнце врос...
Что это?
Вековое сумашествие наших корней
Или голодное желание учавствовать?
Мы подарки самим себе.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?iscanderus Подписка на новые произведения автора >>> |
