О хорошем смеясь, две души мимо вдруг пробежали -
Я напрасно взывал, я для них - только серая мышь.
Ведь душа моя стухла, её долго в клетке держали,
И теперь я - никто. Не полюбишь, не дашь, не простишь.
Мне обрубками крыльев махнула куриная стая,
В небесах надо мной на прощание делая круг -
Я хотел улететь и, культями своими махая,
Бегал-прыгал, да только куда полечу я без рук?
Проползли червяки, извиваясь. Пиявки - за ними.
Но и этих ползущих догнать я к несчастью не мог,
А ведь цели мои были раньше немного другими,
Да вот только не сбыться - ведь нет у меня больше ног.
Вот влюбленные чучела вместе упали на поле,
Из соломы сердца, и репейник прилип к головам…
Где же сердце мое? Видно где-то плутает на воле,
Головы тоже нет, впрочем, этому рад я и сам.
Гляньте: туши коров, оглушенные плетью разряда.
Я хотел бы за ними - бессильно и вяло вперед.
Только тело мое... Тело где? А ведь было же рядом...
И на бойню теперь даже киллер-мясник не возьмет.
Нет меня, вот и все. Это пишет никто ниоткуда,
Главный по ничему, командир, уходящий в туман,
Не страшна ему смерть, почихает и скажет: «Простуда»,
Нет меня. Ну а текст этот - жалкий и глупый обман.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?VAD-DARK Подписка на новые произведения автора >>> |