Небо покосилось, облака в перспективе уплывали куда-то вверх, превращаясь в крохотные розовые точки, создавая на голубом небе красивые узоры, словно в детской игрушке калейдоскоп - маленькой трубочке с зеркальцами и разноцветными стекляшками внутри.
Река вышла из берегов, и черное зеркало отражений расползлось по улицам и площадям. Только крыши остались неизменны, на одной из них сидел он – не художник, не поэт, не писатель – просто он, такой, какой он есть.
Взгляд его был устремлен в никуда, и оттуда он брал свои картины, песни и жизнь. А то, что в действительности его окружало, было черным полотном хаоса, на котором он писал свои картины, взятые из ниоткуда.
Бегство от реальности ему надоело, и он вытащил из своего сознания меня. Я растворилась, проникая в него - впитываясь сначала в мозг, а потом и в сердце.
Но мир не изменил своих красок, и только земля сошла с оси на пару миллиметров, меняя приливы и отливы человеческого существования.
Тени, ложащиеся на черное полотно, приобрели белый цвет, а вкус жизни стал тревожно-приторным.
Он достал из своего кармана портал и, расщепляясь на мелкие частицы, направился по проводам в глубокую бездну. В бездне он обнаружил себя смотрящим в экран монитора: изображение исказилось, и, словно в коридоре двух зеркал, на экране возник он сам, смотрящий на себя туда, где было его изображение сидящего и уставившегося в монитор. Самый дальний, насколько хватало видимости, развернулся и посмотрел на предыдущего, и все изображения один за одним начали разворачиваться и смотреть на себя. Настала и его очередь развернуться и посмотреть...
А тем временем мир все-таки менялся...
Страница автора: www.stihija.ru/author/?She Подписка на новые произведения автора >>> |
