От случайно столкнувшихся пальцев,
сквозь перчатку и вдоль предплечья,
ошалелым весенним танцем
прокатилось щемящее нечто
и засело дрожащей мышкой
в холодеющей клетке ребер...
Ожидания время вышло:
или жить или с камнем в Одер.
Не случившиеся не объятья,
разговор о забытых знакомых.
Вход в метро как индийцев чайтья.
Помолиться?... Ступенек стоны,
полувзгляд вместо слов опасных,
"до свидания" через три шага,
и опять в электричках разных
нас зажало тупое стадо...
В стылый вечер нырну одиночеством,
два квартала по темным улицам.
Тает снег запоздалым пророчеством,
тем, что точно теперь не сбудется.
И дрожащая мышка скребется
и шуршит по сосудов сваям:
Знать бы как оно все обернется.
Ты мне нужен. Весна? Не знаю.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Mirabella Подписка на новые произведения автора >>> |
