Куда-то в район заграницы,
туда, где сбываются сны,
летят перелетные птицы,
хоть ползать они рождены.
Хоть крылья у них - атавизмы
(точней, рудименты), они
вдали от любимой отчизны
свои скоротали бы дни.
Летят к харрикейнам, к сирокко;
На клювах - симптомы цинги.
Они не хотят, по Хичкоку,
выклевывать людям мозги.
Они, блин, не мелкие сошки;
они - в небесах корабли!
И стыдно им хлебные крошки
таскать с обнаженной земли.
Довольствуясь, в принципе, малым,
вдыхая Отечества дым,
обрыдло им щелкать хлебалом,
усталым хлебалом своим.
Теперь - не замочат в сортире,
не вынут из тушки перо...
В загадочном птичьем ОВИРе
они получили "Добро".
И, глупо надежды питая
на небо, на корм, на насест,
летит птеродактилей стая
над хмурою станцией Брест.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |
