Проснуться, наверное, будет не трудно,
Но знаю, что мне не простить никогда
Ночи, что дарит молчание, скудно
Процедит любовь, словно это вода,
Прошедшая через сто двадцать три крана,
Несущая в блеске своем чистоту,
Что льется без боли на рваную рану,
Смывая последнюю кровь и беду.
Приласканы ветром увядшие травы,
Граблями расчищена копоть-земля,
Зачем я увидел поля и дубравы,
Когда затянулась на шее петля?
Рычали моторы и автоколонны,
Корчились - черви ползли по стеклу,
В экранах орали на бис миллионы,
С пьяным экстазом пророча войну.
Судьба же, наплакавшись, мною укрыта...
Пусть она знает, что мир далеко -
Жрет из разбитого кем-то корыта:
Бывает и миру порой нелегко.
Проснуться, наверное, будет не трудно,
Пока не погаснет на небе звезда.
А ночь обнимает, прищурившись. Скудно
Процедит любовь, словно это вода.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?VAD-DARK Подписка на новые произведения автора >>> |