Вот, снова жизнь на осколки,
И безумие изнутри,
Расставлены книги на полки,
И радость трубят враги
Все думают, будто повержен,
Серой бытовой змеей,
А я, потаен и безбрежен,
Как океан подо льдом зимой.
Я холоден, что мне шкала фаренгейта,
Я тайный агент января,
И просто желаю апгрейда,
Отдыхаю реальность жуя.
Июль, пахнет счастье болотом,
Безвременье и тоска,
Вино подменяет компотом,
И золотом из песка.
Я не введусь, понимаю,
План вражий ужасно хитер,
Они говорят что растаю,
Берут томным днем на измор.
Страшают прогнозом погоды,
Блокируют воду в домах,
Жестокие видно уроды,
И хижины их на костях.
Опять обхожу все капканы,
Не ною, не плачу, не рву,
И ладно скрываю изъяны,
И прячу сужденья во рту.
Чуть-чуть погодя я восстану,
И соколом черным взовьюсь,
И страшной тропой Чингисхана,
По жизни кроваво пройдусь.
Настанет момент, погодите,
Повернутся в пламя враги,
И имя мое на санскрите,
Запишется с легкой руки.
И знамя, и слава и радость,
И может быть гордая смерть,
Ну а пока всем на радость,
Я буду покорно терпеть.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
