I
Воды жемчужно-серый цвет,
Трава под ветром шевелится…
Бутоны тянутся на свет –
Им только дрогнуть – и раскрыться.
Здесь у цветов – редчайший дар:
На первый взгляд они невзрачны,
Но слаще меда их нектар,
А лепестки полупрозрачны.
И лишь за то мной мир любим,
Что мотыльком из ясной сини
Я каждый день слетала к ним
И разговаривала с ними.
II
И я была честна с собой,
Когда могла вполне свободно
Пыльцой, как пудрою цветной
Их осыпать поочередно.
Ответный трепет лепестка
За перебором тайных струнок…
И венчик каждого цветка
Слегка менял и мой рисунок.
Я расширяла кругозор.
Тускнела солнца позолота,
Все усложнялось - мой узор
И траектория полета.
III
Я поднялась на высоту,
И мир меня возненавидел.
Я замечала красоту,
Когда никто ее не видел,
Но отчего-то всякий раз
Перехватив мое вниманье,
Туда спешил павлиний глаз,
Неся на крыльях пониманье.
И красота цвела, маня,
Под ливнем жизни не померкнув,
При свете солнечного дня,
Меня забыв, меня – отвергнув.
IV
Но быстро таяла тоска,
Когда подсказывал мне разум,
Что нет и не было цветка,
Где целый мир сияет разом.
Я чтить привыкла красоту
И опускать в свою копилку
Ее мельчайшую черту,
Ее тончайшую прожилку,
Но то, что чтишь, - не потрясет;
На это силы не найдется…
Узор на крыльях помнит все,
Чем мне владеть не приведется.
Не мотылек. Бесовский смех,
Самодостаточности имя.
В самой себе я вижу всех,
Кому вовек не стать моими.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Anais Подписка на новые произведения автора >>> |
