Что за погода? Простыла природа.
Хлюпает носом у всех на виду.
Осень стирает соплю с небосвода,
жалко вздыхая у главного входа
в парк, где деревья теряют листву.
Солнце прикрылось рыдающей тучей:
"Хватит, погрелся, да будет с тебя!"
Желтым и серым подернулись кручи,
жухлые травы забились в падучей.
Траур по лету справляет земля.
И, испугавшись грядущих морозов,
ветер жетонами сыплет в метро.
Люди внимают как сводкам прогнозам,
шумно тоскуют по вянущим розам...
Кто ж им поможет?.. А Пушкин на что?!
Где ж, Александр Сергеевич, где же
блеск и веселье беспечных столиц?
Что с них осталось? На пыльном Манеже
слушать куранты, да вяжущий скрежет
сверхзвуковых алюминевых птиц.
Где же ты, музыка сердца? Пропала...
Смылась на юг на хвостах у стрижей...
Только еще кое в чем, как попало
дамы домой в ожидании бала
тащут авоськи для сонных мужей...
"Господи! Где ты?" - откликнулось эхо,
время замкнуло на праздник - сейчас.
И над домами, забитыми с верхом,
небо смеялось заливистым смехом,
значит не все еще плохо у нас!
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Dymasty Подписка на новые произведения автора >>> |