Я отдаю, сигаретному дыму,
Все, что не сумел воплотить,
Я, наверное, тоже машина,
Которая просто, умеет ходить.
Воздаю небеса, благовонья из пачки,
Мир стандартен, другого нет,
И люди вокруг – как двуногие тачки,
Пыхтят выхлопною, трубой сигарет.
Постмодернизм – не знаю что это,
Кто-то придумал назвать СЕЙЧАС,
А я бы, просто назвал конец света,
Но, это не так, пока теплится газ.
Нефть дорогая, надолго не хватит,
Нужны катаклизмы, и войны нужны.
Я только зритель, на последнем параде,
Сошедшей сума, старушки весны.
Вяленым легким, им по барабану,
Пахнет историей ближний восток,
Будь моя воля – лежал б на диване,
Живой, долго, долго, сколько бы мог.
Течет белый свет через уши сознанья,
И звуки далекие, через глаза,
И нервным касаньем огонь мирозданья,
Из зажигалки пальцы родят.
Столбики, холмики, цепи горящие,
Во тьме кромешной, огоньки вечных душ,
Аромат табака, думы вольно - пьянящие,
И зазеркалья кровавых луж.
Все мы идем в странной вечной молитве,
Я в третьей колоне, в десятом ряду,
Господи, вспомни, сжалься, окликни,
(минута слабости), вот, вот упаду.
Горит моя жизнь, сброшу пепел устало,
Раз это пепел, чего мне жалеть,
И жертвенный дым снова тихо и вяло,
Потянется вверх, чтоб скорей умереть.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
