Она мне никогда не будет рада, –
Я знала. Из неведомых глубин
В оправе золотого листопада
Мне издавна сиял ее рубин.
Москва, на протяжении столетий
Сплетавшая свой солнечный венок…
Я в роскоши живых ее соцветий
Лишь каменный – без запаха – цветок.
Застыла перед запертою дверью,
И бледным отраженьем той листвы
Слова мои ложатся словно перья
На волны затуманенной Невы,
Где радуги нечетки и неярки
Над медленно струящейся водой,
Но сонные и чопорные парки
Задумчиво-внимательны со мной.
И я могла бы жить в своих застенках,
Как питерское небо холодна,
Но в красно-золотых его оттенках
Закатами мне виделась она,
Последнее звено любой цепочки…
И вывод – до отчаянья простой:
Что все мои пути сходились в точке
Насмешливой рубиновой звездой.
И вызов ее ясен и напорист,
И взгляд пронизан сдержанным огнем…
И кажется, что броситься под поезд
Разумнее, чем выехать на нем
Твердя себе, что правды не сказала,
Что все еще не выиграла спор,
И сразу же… На здании вокзала
Безропотно прочесть свой приговор.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Anais Подписка на новые произведения автора >>> |
