Август царственным жестом бросает нам под ноги золото.
Не ему оно принадлежит, будет вовсю сорить им сентябрь, накапливать октябрь, и ноябрь спрячет его в свой сундук. До весны. А весной грош ему цена, осеннему золоту...
Восковые розы принесём мы тебе, тёмные-тёмные, как сгустки крови на асфальте. И музыку. Не красна без нее смерть на миру. Кому, как не тебе, знать об этом? Живущим по иным законам -- что смерть? Последний отблеск Звезды по имени Солнце, остающийся навсегда
в открытых глазах. Последний отзвук Музыки, с которой легко и умереть. А нам легко жить. Знаешь, каждую ночь я слышу во сне песню. Каждый раз разную, каждый раз одну и ту же.
И черный город, насквозь простреленный трассирующими пулями воюющих с тьмой, врывается в сны. И земля впитывает кровь, алую, как солнце, и там, внутри, огромный пылающий сгусток кипит вечно и не высыхает,
как на сером асфальте, среди песка и сосен, замерших под бледным небом августа. Твое небо -- другое. В нем носит ветер звездную пыль днем и ночью... Да и нет там ни дней, ни ночей. А мы не думаем об этом, мы ждем дождя или жары, как автобуса на остановке,
буднично перебрасываясь словами о погоде. Мы не помним о вечной войне между Землей и Небом. Мы дети минут. А ты? Где ты, с кем же ты теперь ласковый рассвет встречаешь, и есть ли они там, рассветы? Или же ночь, в которой ты жил. It's time for sleeping...
Уже поздно, все спят... А ты?
А вот знакомый голос поет об автомобиле смерти,
но причем здесь ты? Может быть, это тоже отблеск. И кукушка твоя -- не серая лесная птица (кто ей дал право выдавать нам тайны жизни и смерти?),
твоя -- она знает. И дом твой, не просто квадратные метры, иначе откуда взяться печали... Какие еще нужны слова: Небо, Земля, Огонь, Любовь, Смерть. Это же так просто. Просто об этом говорить, может быть, петь, а вот жить так...
Мальчишка, отгородившийся ото всех кассетой с твоим голосом, потерявший интерес к жизни с твоей смертью, прав ли он? Сотворение кумира? Или отблеск... Сколько их вспыхивает в наших душах, замечаем ли мы? Последним костром догорает эпоха. Одна из искр, один из сполохов.
Поэт-капитан, отряхнув клочья пены с высоких ботфорт,
сказал, надменно глядя в пустоту будущего: "И умру я не на постели, При нотариусе и враче, А в какой-нибудь дикой щели, утонувшей в густом плюще"... Несравненное право -- самому выбирать свою смерть. Или позволить
ей выбрать себя...
Август с царственной печалью улыбается сквозь облака.
Ты все выбрал сам. Это и было твоё право.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |
