Пухлые розовые ангелы строем идут по лестницам многоэтажек, держа в руках оплывающие восковые свечи. Шорох босых ног по ледяным ступеням, тени мечутся в складках одеяний и между лестничных пролетов, легкий снежок струится в разбитые окна и припудривает площадки, на которых отдыхают пухлые розовые ангелы, слабыми крылышками прикрывая дрожащие огоньки от сквозняка. Белокурый ребенок в ночной рубашке заснул в прихожей у двери, в ожидании родителей,
ему снятся апельсины, бесконечный серпантин кожуры сползает на снег, воздушные шары, оранжевые, как апельсины, они лопаются на языке взрывом китайской хлопушки, и апельсиновый сок пузырится и искрится на губах, и мальчик смеется во сне и хлопает в ладоши.
Ему снится, что родители, наконец, пришли, от них пахнет шампанским и хвоей, они хохочут, тормошат его, сонного, целуют в пухлые щеки, суют наперебой липкие конфеты, и сон сладок, и голуби влетают в открытое окно, роняя на паркет невесомые белые перышки. Мальчик играет, смежая и приоткрывая ресницы, в их трепетании вспыхивают и исчезают радужные, мерцающие огоньки, и это так чудесно, что хочется плакать и кувыркаться. Чьи-то светлые глаза глядят на него, в него, из него, он сам -- эти глаза, и он видит себя свернувшимся на коврике у двери, ключ, поворачивающийся в дверном замке, колеблющийся строй свечей, медленно втекающий в открытую дверь. Он видит пустую площадь,
по которой ветер гоняет обрывки серпантина и еще зеленую хвою, поблескивающее в снегу горлышко разбитой бутылки, одинокого милиционера, постукивающего по окаменевшему голенищу полосатым клоунским жезлом; все его тело сотрясает зябкая предутренняя дрожь, пустой промерзший трамвай, раскачиваясь, набирает ход и летит по мосту над черным льдом в белой сетке трещин, и одинокий воздушный шар катится по льду, не в силах преодолеть притяжения его стеклянной глубины.
И мальчик не видит ничего этого, потому что спит у двери, вздрагивая и поджимая озябшие ноги, и воск капает ему на щеку, холодный, как вода, и застывает матовыми каплями в уголках улыбки. Замерзшие ангелы, закутавшись в крылья, спускаются по лестнице,
тихо переговариваясь между собой. И стучат тысячи топоров, и пахнет смолой, и, вскрикивая шепотом, падают на снег обреченные елки. Happy Christmas, baby...
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |
