Бостон скрыт под белою кольчугой.
Лютый холод. Ветрено. Туман.
Улицы, пронизанные вьюгой,
реками впадают в океан.
Мой day off - без смысла и без спешки.
Даунтаун мертв, как Оймякон...
Плотный завтрак в маленькой кафешке -
что-то из мучного и бекон,
клейкий шорох утренней газеты,
кофе, оставляющий желать...
(Как дела у Дугласа и Зеты? -
тишь и, как обычно, благодать).
Только б быть под крышей! И в колоде
смешаны шестерки и тузы:
финансист, похожий на Мавроди,
программистка с берегов Янцзы,
мелкий клерк из ближнего "Файлинса",
менеджеры среднего звена...
Шторками задернутые лица.
За семью запорами весна.
Завтрак позади. Пора наружу,
на скрещенье улиц и эпох,
в бешено мятущуюся стужу,
в воздух, что болезненен на вдох.
Бойкий угол Вашингтон и Саммер
нынче тих. Не видно бизнес-дам.
Мир живых скукожился и замер,
спрятав всех бездомных по домам.
Путь домой, ты и по цвету - Млечный...
Грусть в душе. Одиннадцатый час.
И за весь квартал - один лишь встречный,
и один лишь взгляд печальных глаз.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Gabby Подписка на новые произведения автора >>> |