И вновь возвращается одна старая, но не забытая мной тема. Я не знаю, где была ты все это время, донья, но ты верно чувствуешь, что пришла пора материализоваться в осеннем воздухе, сгуститься в утреннем тумане, неспешно пройтись с мелким дождем по мокрому асфальту
живущего предчувствием зимы города... Опять я узнаю твои скорбные и нежные черты в зеркале, которое вдруг перестает отражать мое мрачное лицо и затягивается легким желтоватым дымом, отражающимся в нем, и это, наверное, ты, а может быть, я ошибаюсь, может быть, я все еще сплю, ведь так сладок и тревожен утренний сон под теплым одеялом, из под которого не хочется даже высовывать руку, чтобы принять предложенную папиросу. А потом я думаю о тебе, и мне приятно и грустно
вспоминать наши безмолвные беседы у открытого окна,
за которым тихо шелестят уже мертвой листвой каштаны,
отягощенные зелеными колючими плодами, и холодный ароматный воздух...
Сколько сентябрей назад это было?
Ты шла по ночным улицам, и не видели тебя ни осоловевшие девушки в ярко освещенных киосках, ни замерзшие милицейские патрули, ни бродяги, бесцельно скитающиеся в алкогольных пространствах города,
которые так не к месту пересекаются с патрулируемыми переулками. Твои руки в тонких кружевных перчатках, твой черный плащ, твои легкие шаги... Ты знаешь, где искать тех, кто ждет с тобой встречи, и я из их числа. Мое окно открыто, я жду тебя. Мне надо рассказать тебе о многом. И я буду говорить молча, не отрывая взгляда от твоих колец. Я никогда не смотрю в твои глаза, и ты знаешь, почему. Они слишком черны и бездонны, а мне еще рано знать, что там, в этом не отражающем ничего обсидиановом зеркале. Мне достаточно серебра твоих колец и искристого сверкания твоих аметистов, а почему я решила, что это аметисты? Мне никогда не приходилось видеть таких камней. Они холодны и остры, как осенние звезды перед рассветом. Их беспощадный блеск не позволит мне лгать, и я говорю, говорю то, чего не услышать никому, кроме тебя... Ты молчишь, но это ответ. Ты не смотришь, но это взгляд. Ты спокойна и терпелива... пока... А утро вновь затянет твой облик
желтоватым дымом, и я закрою окно. Я увижу мельком
твой силуэт в глубине проходного двора, но заспанные
люди идут, опустив головы, им не увидеть даже тени твоего плаща. И есть еще один, отдавший себя во власть бессоннице, он знает о тебе, но ему нечего рассказать.
Поцелуй его за меня, и если он почувствует легкое касание твоих губ, шепни обо мне...
Сколько сентябрей назад это было?
Ты не затерялась под тяжелым нынешним небом,
тебя не обманули эти холодные дни, ты идешь своей дорогой, и нежно звенят твои кольца, и стелется тенью птицы твой плащ, и ты еще зайдешь ко мне. Мы так давно не виделись... О, донья Соледад, я слишком хорошо помню наши прошлые встречи, и может быть, на этот раз я смогу взглянуть в твои глаза и, взмахом твоих ресниц уловленная, исчезну в их черной глубине, и прижмусь, наконец, лбом и ладонями к обратной стороне зеркала,
и посмотрю твоими глазами, и засмеюсь от счастья,
но смех мой услышишь только ты и никому не расскажешь об этом. А в другом, еще не наступившем сентябре, все будет по-другому...
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |
