Интроверсия.
Опять убегаю в себя,
И грусть и тоска и депрессия,
И вечер – длиннее дня.
Дымом стелится улица,
Окно, две стены, потолок,
И люстра - нелепая курица,
И чтение - между строк.
Так начинается марево,
Долгой холодной зимы,
И я полусонный обваренный,
На ней оставляю следы.
По снегу бело-бумажному,
Пишу черной пастой стихи,
Я не герой, не отважный я,
Слова тяжелей чем грехи.
Наказан судьбой рифмоплетствовать,
Наверное, я не поэт,
А так любитель юродствовать,
Коль лучше занятия нет.
Я просто бреду по бескрайнему,
По полю судьбины своей,
Путником к городу дальнему,
Пещере средь монастырей.
Пустынно, безлюдно и ветрено,
Я в счастье своем одинок,
И внутрь смотрю неприветливо,
Себя, раз наружу не смог.
Уснуть бы в заброшенной хижине,
Не в этой квартирной дыре,
И может тогда и увижу я,
Реальность горящую вне.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
