Розовое пламя твоих ушей не дает мне покоя ни днем, ни ночью. Диковинные цветы, застенчивые тропические бабочки украсили бока твоего прекрасного черепа... Ты этим слушаешь? В такие изящные раковины должны, по моему мнению, течь дивные стихи, нежные намеки и возвышенные славословия... От слов же, которые тебе приходится слышать в нашем жестоком мире, твои чудесные
уши-цветы могут неминуемо завять, усохнуть, свернуться в трубочки... Но твое лицо всегда бесстрастно, и кажется, что все эти грубые фразы разбиваются о такие хрупкие на вид лепестки мочек, и, не достигнув цели, растворяются в мировом эфире, чтобы переплавиться затем в другие, более приятные слуху слова и молитвы, которые ты всегда встречаешь благосклонным
кивком головы и легкой улыбкой. Я с замиранием сердца
представляю себе мгновенный полет этих слов к твоему мозгу, сквозь эти уникальные природные аппараты, по сравнению с которыми вся звуковоспринимающая аппаратура кажется громоздкой, неуклюжей и несовершенной. Ты внимаешь восторженным хвалам
с улыбкой мраморной статуи, ты опускаешь ресницы,
и брови твои как-то удивленно приподнимаются, наконец,
в глазах вспыхивает огонек, и это знак того, что звуковые колебания тобой восприняты и осмыслены. Но ты смотришь мне в лицо, и вот уже твои глаза опять не выражают ничего, и мне приходится говорить вновь и вновь, чтобы увидеть в твоих очах сигнальные огоньки.
Это очень похоже на то, как в детстве я кричал в колодец, стараясь уловить момент, когда мой голос становится эхом. А сейчас я с детским восторгом наблюдаю, как мои слова входят в тебя через два изящных отверстия в голове и остаются в твоем сознании, уже успокоенные, опознанные и осмысленные тобой. Не возвращай мне их, как колодец или магнитофон. Я не хочу их больше слышать. Они мне не принадлежат. Делай с ними что хочешь -- забудь или отложи в укромный уголок памяти, а можешь сказать их кому-нибудь, только не мне! Не мне, умоляю!
Ничего не говори мне, только молчи и слушай, а если ты все-таки откроешь свой дивный ротик и попытаешься заговорить со мной, то я, клянусь зубом убитого мной аллигатора, который тоже любил поразевать
пасть, задушу тебя, потому что я не выношу твой мерзкий визгливый голос, потому что мне надоело слушать этот несусветный бред, эти чудовищные глупости, которые ты изрекаешь с видом пророчицы,
в конце концов, нельзя же так материться в твои тринадцать лет!..
Так думал постаревший Гумберт Гумберт, беспомощно глядя на свою юную подругу -- Лолиту с Машмета, развалившуюся на переднем сиденье его машины и почесывавшую розовое нежное ушко облезшим лакированным ногтем.
"И чуточку вульгарности", -- горько думал он, -- идиот несчастный!"
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |
