А сегодня у нас выпал снег (да пора уж – ноябрь),
Шарф нашелся бы (несостоятелен курточный ворот),
Кстати, вспомнился сон: я стою одинокий у трапа…
Кто бы знал, как же я ненавижу мой бешеный город.
На шестом этаже обнаружен убитый мужчина.
Я живу на седьмом, и меня не касается вроде.
Мне не важно, кем был он и в чем его смерти причина.
Как всегда выхожу. Удивляюсь отличной погоде.
Я боюсь этих странных людей, что сидят у подъезда,
А, пожалуй, людей я немного люблю (эка дива).
Если б не было их, кто бы занял на лекции место?
Да и секс в одиночестве тоже не очень красиво.
Здесь нельзя материться, но, боже мой, как заебало,
На ответы вопросы искать, за компьютером сидя,
Ставить смайлы за строчками (и запивать церукалом),
Говорить: «Благодарен за критику» (и ненавидеть)
Белый свод туалета, как белый халат психиатра.
Стены как в изоляторе. Дабы украсить отсидку,
Повторять тексты умерших песен бессмысленной мантрой,
Отражаясь в квадратах замасленных кафельной плитки.
Лучший друг унитаз что-то шепчет о врЕде аутизма.
(А и У здесь читаются вместе, такая задумка).
Эх, придумать бы молот – разбить безугольную призму,
Сквозь которую лампа фонарная кажется рюмкой.
И увидеть бы свет (пусть оранжевый, как в телефоне),
Пусть на снег, что к утру без следа, вероятно, исчезнет,
Пусть в лицо (пусть которое утром никто и не вспомнит)…
В этом скомканном городе мне безысходно и тесно.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?DmitriiSuvorov Подписка на новые произведения автора >>> |
