Между пальцами уставшей заготовки,
закончил тлеть мой уголёк,
испуская последний дух,
в видимой части Вселенной,
которой я поклоняюсь,
приседаю наклоняюсь,
чтобы фильтр затушить,
вопрос вопросов разрешить-
для чего я преклоняюсь?
под густые облака
истлевшей души никотиновой палки?
Возможно я боюсь рикошета,
возможно пожара боюсь,
возможно сам перед собой хочу выглядеть культурным,
когда сигары накурюсь,
в комнате без циркуляций пластырей,
разгоняющих дым уголька,
застыли в аквариуме сливки,
поверх холодного молока,
облака,
я поднимаюсь прямо в них,
от мраморного пола,
от головы крови отлив,
возможно я от этого хотел прикола.
Гвоздь из стены надет на куртку,
реальность мягких луж в бутылках,
в герметичной упаковке,
посреди тарелок с канифольными крошками,
я их соберу в носовой платок,
достатый из кармана потрёпаных Левиков,
и запущу в пространство вакуумную бомбу,
со свечкой-детонатором,
вмещающей Вселенную,
от которой я отклоняюсь,
ресницы обжечь опасаюсь,
об огненный гриб мелкозернистой пыли,
рассыпаной вокруг
склепа местной администрации,
меня добивает их модное звучание,
в потоке лживой циркуляции,
промывающей мозги волнами,
со всех
из всевозможнейших сторон,
и если на это сверху посмотреть,
то снизу кажется,
что видно слева...
а крошки требуют нагрева.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Dr.Michael Подписка на новые произведения автора >>> |
