Последний день творца
Сгорает в небе.
Последний луч скупого солнца
Окрасил красным склоны гор.
Я запираю на запор
Свою единственную дверь,
Хотя я знаю, что теперь
Мне это вряд ли уж поможет –
От твоих глаз укроюсь я,
Быть может,
Но от себя не убежать.
А может на пол сесть
И хохотать до слез,
До крови…
Я вижу страх –
Он за окном –
Пытается протиснуться
Сквозь дверь…
Но нет, это не страх,
А кто же это? Ты!
Моя навязчивая тень
Пришедшая из пустоты.
О Боже, как я слаб,
Я даже и не знал, что есть свобода –
Какая боль, какое наказанье рода.
Ну что же ты молчишь,
Скажи хоть что-нибудь
Или раскрой свою
Раздавленную грудь.
А, впрочем, это бред,
Забудь.
Умри моя тоска,
Умри моя печаль.
Я кровь свою дарю
Трущобным кирпичам.
Я сам себе судья
И сам вершу свой суд –
Два года – я не я,
Два дня – ни там ни тут.
Последний день творца
Висит на фонаре,
Как мокрое белье.
Как слякоть в декабре.
А на дворе мороз –
Сугробов намело,
На улице толпа
И ей не повезло.
Пока еще светло
Над головой моей,
И есть еще тепло
От старых батарей,
Но хочется бежать
Сквозь снег, сквозь холод,
Сквозь пустоту случайных встреч.
Мне прах души не уберечь –
Пусть будет так.
I want to by a fuck.
I need you blood?
I need you life!
Ты скажешь бред?
Но в этом кайф!
А что мне самому сказать про это?
Про то, да сё, про этот мир?
Поверь, мне никогда не стать поэтом,
Поющим с фальшью под бренчанье лир.
Последний день творца
Лежит на свалке,
К нему примерзла
Сдохнувшая муха,
А я лежу и слушаю в пол уха
Твой пьяный бред…
Последний день творца…
Обед…
2.12.01.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Metatrip Подписка на новые произведения автора >>> |
