Остановись, постой у открытой двери,
Вызови лифт, ты знаешь, он едет долго.
Я, как обычно, буду чуть-чуть потерян…
Там, у подъезда, ждет золотая волга.
Там, во дворе, реальность совсем иная –
Странные птицы в пьяном осеннем небе…
Я сигаретой в мягких руках сгораю
И превращаюсь в пепел. Я просто пепел.
Лампа дневного света – замена солнцу,
Белая дверь закрыта (за нею лето),
Переодетый город болеет, – бьется,
Как в лихорадке (правда, таблеток нету).
Вот он пример реального компанейства –
Яркого цвета (может у них желтуха?),
Листья упали и умирают вместе…
Желчная осень.
Страшно.
Тепло.
И сухо.
Письма пиши себе, – получай ответы.
Глупо. Ты все придумала, идиотка…
Осень уйдет. Когда-нибудь будет лето,
Встретимся после пары стаканов водки.
Жизнь из такси выходит – подай ей руку.
Проще не знать друг друга. Не быть другими…
Ветер пронзает тело, уносит к югу,
И оставляет имя. Я только имя.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?DmitriiSuvorov Подписка на новые произведения автора >>> |
