Есть музыка, мелодия про сон,
Слова еще не явлены при этом,
А есть фекально пахнущий озон,
Из недр души «великого поэта».
Он фразы будто шпроты отрыгнет,
И маслянистой истекая кровью,
Оправится, ширинку застегнет,
Поужинает тертою морковью.
На чистоте бумажных простыней
В непроизвольно слабом изверженье
Луну оставит в нужном положенье,
И трахнутую выгонит взашей.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мурена Подписка на новые произведения автора >>> |
