-- Скажи мне, брат, что делал ты
в такую ночь в пустом сарае?
-- Я на волынке там играю
и громко нюхаю цветы.
-- Скажи мне, друг, а на хрена?
Цветы не нюхают ночами...
-- Они так жалобно торчали...
Но каюсь, есть моя вина...
-- Волынка выла до утра,
никто в ту ночь не спал в деревне.
Все испытали ужас древний...
Тебе лечиться не пора?
-- А им? Мелодию любви
принять за вой? Трястись от страха?
-- Но упражнения твои...
-- Играл я, кстати, фугу Баха.
-- Японский бог! Ты "фугу" ел?
И мне не выделил кусочек?!
-- Ты, братец, видно, охренел...
Я нюхал синенький цветочек.
К чему об этом говорить?
МузЫку съесть никто не сможет.
Она волнует и тревожит,
но голод ей не утолить.
Ни разжевать, ни проглотить,
Переварить нельзя, тем паче...
-- О чем ты, брат!? Что это значит?
Я потерял беседы нить...
-- А ты о чем? -- О рыбе я.
Такая рыбка есть, не слышал?
-- Я слышал... фугу... -- Что-то с крышей?!
Ты побледнел! -- Уйди, свинья!
... И он запел о журавлях,
летящих в небе одиноком,
о мире, добром и жестоком,
о незасеянных полях.
В деревне выли псы цепные,
он пел и плакал, как дитя,
и вихри снежные крутя,
летели журавли шальные.
И над деревней стон стоял,
и дети маялись желудком,
и распрощался я с рассудком,
и о пощаде умолял.
Духовной жаждою томим,
он пел, как лось, тряся рогами,
и шестикрылый серафим
свалился с неба с матюгами.
И шерстекрылый хиросим
уполз в кусты, теряя перья,
и не смеялся я над ним.
Я прочь ушел и хлопнул дверью.
Себе по лбу... И мертв упал...
И так лежал, с ножом в груди,
но не в долине Дагестана.
В районе полевого стана
прошли обильные дожди.
Бесшумно трактор пролетел,
в нем тракторист светился, синий.
На проводах искрился иней,
дождем смываться не хотел.
Не может быть! -- подумал я.
Но думать мертвому некстати.
Меня зарыли в стекловате,
она теперь моя семья.
Мне непогода нипочем,
я изолирован надежно.
Но почему мне так тревожно?
Сходи-ка, милый, за врачом...
И я пошел... в такой-то дождь!
Что делать, плохо человеку...
Ночь, улицу, фонарь, аптеку
и днем с огнем здесь не найдешь.
Иду к врачу с ножом в груди,
лежу убитый в стекловате...
И в окровавленном халате
хирург маячит впереди.
Я из последних сил за ним.
С ножом в груди не до рекорда.
Черт! Мне знакома эта морда!
И шестикрылый серафим
в халате белом предо мной
возник, как монстр воображенья.
И я почуял запах тленья,
и я услышал странный вой.
Ко мне с волынкой шел мой друг,
и звук ее вернул мне силы.
Я тихо выполз из могилы,
и надо мной закрылся люк...
-- А ты о чем? -- О рыбе я.
Такая рыбка есть, не слышал?
-- Не слышал, нет... Но дождь по крыше
мне простучал другой ответ.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Мирра~Лукенглас Подписка на новые произведения автора >>> |
