Ветер северный вновь в мои окна,
Смогу ли опять быть собой,
И этой зимою не сдохнуть,
От того, что опять не с тобой.
Опять, эти фильмы и книги,
Больших сигарет тоска,
И судьбы непреклонные фиги,
И дорога – с гвоздями доска.
Все наполнено существованьем,
Цепко держат оковы бытья,
Я прошу, но в ответ лишь молчанье,
Даже небо не слышит меня.
Я молю, но напрасны молитвы,
Я терплю, я хочу победить,
В ежедневной решающей битве,
Я пытаюсь уверенней бить.
Бить по роже, по коже, по делу,
И врагов и друзей и себя,
И кусаться и выглядеть смелым,
И горячим во мгле декабря.
Но, увы, это так бесполезно,
Много шума, да мало огня,
И ужасная черная бездна,
Ест остатки короткого дня.
Ночь, ее нынче место и сила,
За окном и в холодной душе,
В это время не может быть мило,
Дань традиции, норма, клише.
Отпущу я себя, разнуздаю,
Стану снегом асфальтом и льдом,
И быть может услада другая,
Воцарится в покое таком.
До весны раздробленный на сотни,
Бессердечных снежинок простых,
Проваляюсь, разорванный в клочья,
Среди прочих таких же иных.
А потом, где-то там за зимою,
Я растаю и стану собой,
Жаль конечно, что вновь не с тобою,
Но зато и не с этою мглой.
Страница автора: www.stihija.ru/author/?Michel Подписка на новые произведения автора >>> |
