Так мысли замирают на скаку,
Коротким звоном дернув колокольца,
И сизый дым выписывает кольца,
Неспешно поднимаясь к потолку.
И так рука, схватясь за карандаш,
Цепочки слов выстраивает в столбик,
А на полях набрасывает облик, -
Вне всякого сомнения, он Ваш.
Как странно! Я привыкла быть сильней,
Давно не удивляясь превосходству;
Плебейской ли тоске по благородству
Я слабостью обязана своей?
Болезни? Сочетанию планет?
Простому обаянью человека?
Поэтам девятнадцатого века,
Себе наперекор любившим свет?
Опорою избрав земную твердь,
Не верила, но видела Вас где-то:
Стоящего под дулом пистолета,
Открыто презирающего смерть.Страница автора: www.stihija.ru/author/?Anais Подписка на новые произведения автора >>> |
