Голубое, бирюзовое, багровое, синее, фиолетовое, все оттенки красного, коричневого, оранжевого, зеленого, оно глубокое, необъятное накрывающее куполом, серое, тёмное, наше, черное, звездное, прозрачное… Оно розовое на заре, оно грозное перед бурей.
Небо… Небо, спокойное, тихое, голубое-голубое и розовые облака, как это прекрасно…
Солнце на горизонте катится, уже почти скрылось, и перья облаков под сводом по всему куполу, снаружи и изнутри, как дорожки, тропинки и затишье…
Облака мягкие, пушистые на них как на перине, и смотришь сверху, а все букашки, и люди точки и домики кубики. Большой город пыльный, много машин, пробки, вечно ломающиеся светофоры. Мало парков, мало природы, одни гаражи да стройки - Москва Златоглавая.
А ночью за пылью звёзд не видно, лишь фонари гирлянды, красивые сверкающие вывески на магазинах, барах, ночных клубах. И все такие нарядные, модные, пьяные, все под кайфом столичных запахов, столичных причуд, все ждут чего-то , и все спешат, как муравьи в муравейнике – большой грязный пыльный цветной муравейник.
А сверху тихо, небо чистое за пылью, от которой отражаются огни Москвы, ни шума причудливых телефонов, ни гром стройки, огромных кранов, самосвалов с песком – тихо и город одно лоскутное одеяло - помойка грязных рваных цветных тряпок с маникюрами, педикюрами, милированием. Москва портит людей своей раскрепащенностью. Она модно одетая намалеванная, расфуфыренная, надушенная дорогими выхлопами, разжиревшая, точнее уже сбесившаяся с жиру модам, с маркетами и супермаркетами, с макдональдцами и пицериями, скоростная на спуске и тяжелая на подъём. Напудренная кокаинами, героинами, наглотавшаяся таблеток, обкуренная марихуаной, развращенная стрип-барами, девочками и большим театром.
Она – наркотик, к которому тянет и тянет и ломает потом, невозможно отвыкнуть. А ты идёшь по улицам в центре и тяжело на душе, конечно проще лететь над этим всем высоко-высоко в красивых небесах на пушистом облачке и смотреть со стороны на муравейник и смеяться как от щекотки, какие вы глупые со зрачками в точку, бежите, сами не знаете куда. Бумажками синенькими, красненькими, розовенькими, особенно в почете зелененькие, трясете, кидаете налево, направо и все курите и дымите, пьёте разные вина, шампанские, коньки, коктейли, портвейны и пиво. А я на облачке, голенькая, свесив ножки и в лучах розового, почти закатившегося солнца, плыву себе и никуда не спешу. А вы все магнаты, брокеры, бухгалтера, банкиры с толстыми и тонкими кошельками. На лимузинах, Мерседесах, джипах, Жигулях, в автобусах, троллейбусах, трамваях, и гуськом в метро одной шеренгой по правую руку.
А мне плевать, я высоко и солнце уже не видно, лишь розовые и фиолетовые блики на окнах, и уже зажигаются неоновые фонари, уже открываются ночные клубы, уже заканчивается сумасшедший день, и начинается не менее сумасшедшая ночь. А я уплываю смотря на это на облачке по небу, голубому-голубому, уже совсем весеннему небу….
Страница автора: www.stihija.ru/author/?She Подписка на новые произведения автора >>> |
